História e rimas

A uma pergunta do meu filho, começo a discursar sobre o pouco que sei de História. E, portanto, a ilustre geração, é como ficaram conhecidos os filhos de Dom Dinis... Mããããe... Não é Dom Dinis!!!!!! É Dom João!!!!!! interrompe o meu filho de 6 anos indignado. Oh, meu amor, desculpa... Digo eu enquanto dou a curva apertada no carro que nos inclina a todos primeiro para a esquerda, depois para a direita. É que Mestre de Avis rima com Dom Dinis, percebes? Rimam... Insisto eu e dou uma sincera gargalhada que nos desemboca em plena segunda circular. A minha filha Rita ri comigo, as suas gargalhadas a encherem de música o carro inteiro. O Uvas, o carro maluco, que nos emprestaram em troca da nossa querida Shasha ferida. À noite a Rita ainda se ri das rimas da mãe, que misturam gerações com centenas de anos de diferença. Mas o Manuel, habitualmente tão brincalhão, não se ri. Sente o peso da História, sobre o seu corpinho pequeno e delicado e a sua mente tão rica e infinita.